Traces.
Trier les traces d'une vie...choisir quoi jeter, quoi donner, quoi garder...se souvenir et pleurer...
Il reste quoi de la vie d'un homme?
J'aide nos enfants.Je lave ses tenues de pompier...
Je me rends plus compte de la vie moche et douloureuse qu'il a eu, à la fin...ombre de lui-même.Je refuse de culpabiliser, je suis partie pour sauver ma peau... cela n’empêche pas les regrets, nous méritions une autre vie...59 ans c'est vraiment trop tôt...L'histoire avait commencé en 1975 et se terminait en 2000.point final en 2018...L'alcool ravage.
Mais...
Je retrouve le Marc d'avant... et ça, ça fait mal.Celui que j'ai aimé avait été éclipsé par le docteur Jekyll tyrannique...Il reste le père de mes enfants.Qui affichent des photos d'eux avec leur père, jeune et beau et heureux...en ce fameux temps du bonheur et de la jeunesse qu'on idéalise tous...
La mort fauche au plus près.Je pleure par courtes bouffées, sans savoir si je le pleure lui , tout entier ;lui, le jeune homme aimé;lui, l'adulte violent;lui, lhomme si abimé par la vie...ou si sa mort réactive le chagrin de celle de Manue...Un peu des deux en même temps?
C'est un deuil normal qui m’habite...rien à voir avec la mort de ma fille, mais ça me brasse fort dans tous les sens...